lunes, 10 de junio de 2013

Flor de té

En el segundo mes, al norte
         de K'uang-lu,
Se separan los hielos y la nieve
         comienza a derretirse.
En la plantación del sur, el arbusto
         del té echa sus retoños;
         manan las venas de la primavera.
Este año hay guerra en An-Hui;
Por todos los soldados 
         se precipitan a las armas.
Los hombres de saber han sido convocados
         a la Mesa del Consejo,
Los hombres de acción
         marchan al frente de batalla.
Sólo yo, que no poseo talento alguno,
Quedo abandonado en las montañas
         jugando con los guijarros del arroyo.
Po Chü-I 

viernes, 17 de mayo de 2013

Ángel Guardián

Es verdad, no es un cuento;
hay un Ángel Guardián
que te toma y te lleva como el viento
y con los niños va por donde van.

Tiene cabellos suaves
que van en la venteada,
ojos dulces y graves
que te sosiegan con una mirada
y matan miedos dando claridad.
(No es un cuento, es verdad.)


Gabriela Mistral

domingo, 12 de mayo de 2013

Solo de trompeta

“Tocador de la trompeta de mi espíritu
voy montado en el caballo de la vida
Veo paisajes negros y distingo amapolas
con los cien ojos de la sangre”
Carlos Edmundo de Ory

domingo, 21 de abril de 2013

Venecia



Que c’est triste Venise
Quand on ne s’aime plus
On cherche encore des mots
Mais l’ennui les emporte
On voudrait bien pleurer
Mais on ne le peut plus.

Charles Aznavour

lunes, 1 de abril de 2013

Alicia

- ¿Querría decirme qué camino debo tomar para salir de aquí?
- Eso depende mucho del lugar adonde quieras ir.
- Me da lo mismo el lugar…
- Entonces no importa qué camino tomes. “

Alicia en el País de las Maravillas.
Lewis Carroll

lunes, 18 de marzo de 2013

Edipo rey

    Solo el tiempo revela al hombre leal mientras que un solo día 
basta para desenmascarar al traidor.
Sófocles

jueves, 14 de marzo de 2013

El Tiempo

La arena de los ciclos es la misma
E infinita es la historia de la arena;
Así, bajo tus dichas o tu pena,
La invulnerable eternidad se abisma.

No se detiene nunca la caída
Yo me desangro, no el cristal. El rito
De decantar la arena es infinito
Y con la arena se nos va la vida.

Borges